El Instante

"¿Dónde estarán los siglos, dónde el sueño
de espadas que los tártaros soñaron,
dónde los fuertes muros que allanaron,
dónde el Árbol de Adán y el otro Leño?

El presente está solo. La memoria
erige el tiempo. Sucesión y engaño
es la rutina del reloj. El año
no es menos vano que la vana historia.

Entre el alba y la noche hay un abismo
de agonías, de luces, de cuidados;
el rostro que se mira en los gastados
espejos de la noche no es el mismo. 

El hoy fugaz es tenue y es eterno;
otro Cielo no esperes, ni otro Infierno"


-Jorge Luis Borges-

Insomnio.

Tu mano apoya contra el pecho mío

¿Oyes de un rudo golpe la inquietud?...

Es que hay adentro un carpintero impío

que labra mi ataud

Y no cesa un instante el golpe fiero

y en vano intento al sueño recurrir...

Acaba, acaba, pronto, carpintero,

acaba pronto...

¡Y déjame dormir!

-Heine- 

En blanco y negro.

Los mendigos anónimos 

vienen del cine mudo 

posan en blanco y negro.

En la mano extendida 

en el platillo estéril 

en la gorra tumbada 

en el viejo estribillo 

en el tango que narra 

de chanfle la miseria 

está toda la historia 

esa que no sabemos.

Los mendigos anónimos 

antes tenían nombres 

y memoria y subtítulos.

Mario Benedetti.

Adverbios de Lugar.

Aquí es donde estoy yo. Esté donde esté yo siempre estoy aquí donde me ves. Esta casa, estas caras, estas cosas cansan, porque aquí cansa. Aquí hace sed de irse, sed de allí. Pero allí es el lugar donde jamás podré estar, donde yo soy imposible. Vaya adónde vaya, allá donde yo llegue será aquí y estaré ya esperándome a mí mismo con un ramo de rosas iguales en la mano. Ahí es tu aquí. Ahí parece un grito porque es donde te duele. Yo quiero estar ahí, donde estás tú, tú aquí o, mejor, los dos allí, remotos, juntos porque lo vivo es lo junto. Ahí hay el amor que no hay aquí. Esas cosas tocadas por tus manos, eso que piensas, dices, callas, sueñas, esos lugares donde estás sin mí, eso deseo, eso necesito. Y ser tu ahí, tu aliento intercalado. Allí es la salvación, el espejismo nacido de la sed de estar aquí. Allí sí que seríamos felices, donde tu aquí y mi ahí estarían juntos, comerían perdices que no existen. Allí es la lluvia aquella que cae sobre este páramo sediento. Allí es Jauja, el Dorado. No hay palabras que puedan dar idea de aquel sitio. Las palabras son éstas, nunca aquéllas. Yo estoy aquí y tú ahí y allá nosotros cuándo. Esto es piedra. Eso es seda. Aquello es mar. Aquí, hogar imposible, íntima ausencia, odiado domicilio, cárcel del cada día. Ahí, calor del tú, tu vida mía, tesoro de tu isla, aire de amor. Allí, donde no estamos, llueve sobre la vida que nunca será nuestra y nos aguarda. (Adverbios de lugar, 2004. Juan Vicente Piqueras)

-Pares o Nones- Miro tus manos tranquilas y que los pozos más claras. ¡Tan negras las paraparas relucen cual tus pupilas! Tú las recoges. Vacilas mientras la risa despuntas; tu voz me tira sus puntas y a pleno sol meridiano cerrando toda la mano: «Cuántas habrá?», me preguntas. Clavel de trémulos dones pone a sangrar tu corpiño, y hasta mi propio cariño juegas al pares y nones. Quiza te muevan razones que confesar no has querido; por eso al verme perdido dices con aire señero: «Si tengo pares, te quiero; si tengo nones, te olvido.» Tiras mi suerte en azares que son un grave tormento; tus dedos cuento y recuento y van saliéndome pares. De dos en dos tus lunares llevan atrás mis antojos. Pares tus ósculos rojos que le robé a la fortuna, y como aljibes con luna me dicen pares tus ojos. Hasta los dengues sencillos en ti son mimos ardientes, y pues son pares tus dientes, pares tambien tus zarcillos, pares los blancos tobillos, pares los senos saltones; pienso por muchas razones que tu cariño me gano. Pero al abrirte la mano, tu corazón dice «¡nones!» (Del poeta venezolano Ernesto Luis Rodriguez)

Honda es la noche.

Honda es la noche y no nos basta amar cuando en la sangre sola se estremece, como el niño que fuimos, la inocencia al ver en qué nos hemos convertido. Honda es la noche.  Nos duelen los ojos desalentados.  Dime si nos vale la pena esta felicidad agazapada, este oficio cobarde, este ir tirando. Honda es la noche y ya nada nos basta sino amar el amor y hacernos daño. (La latitud de los caballos) 1999 Juan Vicente Piqueras