Éxodo

En lo alto del día
eres aquel que vuelve
a borrar de la arena la oquedad de su paso;

el miserable héroe que escapó del combate
y apoyado en su escudo mira arder la derrota;

el náufrago sin nombre que se aferra a otro cuerpo
para que el mar no arroje su cadáver a solas;

el perpetuo exiliado que en el desierto mira
crecer hondas ciudades que en el sol retroceden;

el que clavó sus armas en la piel de un dios muerto
el que escucha en el alba cantar un gallo y otro
porque las profecías se están cumpliendo: atónito
y sin embargo cierto de haber negado todo;

el que abre la mano

                                y recibe la noche.



-José Emilio Pacheco-

Poema de Álvaro de Campos (heterónimo de Fernando Pessoa)

Mi alma se ha roto como un jarrón vacío.
Se ha caído por la escalera demasiado abajo.
Se ha caído de entre las manos de la criada distraída.
Se ha caído y se ha hecho más pedazos
que loza había en
el jarrón.

¿Necedad? ¿Imposible? ¡Yo qué sé!
tengo más sensaciones que las que tenía cuando me sentía yo.

Soy un esparcimiento de trozos sobre una estera sin sacudir.
Hice ruido en la caída como un jarrón al romperse.
Los dioses presentes,
asomados a la barandilla de la escalera,
contemplan los trozos que su criada hizo de mí.

No se enfadan con ella.
Son tolerantes con ella.

¿Qué era yo, un jarrón vacío?

Miran los trozos absurdamente conscientes,
pero conscientes de sí mismos,
no de los trozos.

Miran y sonríen.

Sonríen tolerantes a la criada involuntaria.
Se extiende la gran escalinata alfombrada de estrellas.
Un trozo brilla,
vuelto por su exterior vidriado,
entre los
astros.

¿Mi obra? ¿Mi alma principal? ¿Mi vida?
Un trozo.
Y los dioses lo miran de un modo especial,
pues no saben
por qué se ha quedado ahí.

Lo que hay en mí es sobre todo cansancio;
No de esto ni de aquello,
ni siquiera de todo o de nada:
Cansancio tal cual, en sí mismo,
cansancio.

La sutileza de las sensaciones inútiles,
las pasiones violentas por nada,
los amores intensos por lo imaginado en alguien,
todas esa cosas
-éstas y lo que en ellas falta eternamente-;
todo esto hace un cansancio,
este cansancio,
cansancio.

Hay sin duda quien ama lo infinito,
hay sin duda quien desea lo imposible,
hay sin duda quien nunca quiere nada;
tres tipos idealistas, y yo ninguno de ellos:
Porque yo amo infinitamente lo finito,
porque yo deseo imposiblemente lo posible,
porque lo quiero todo, y un poco más si puede ser,
y hasta si no puede ser…

¿Y el resultado?
Para ellos la vida vivida o soñada,
para ellos el sueño soñado o vivido,
para ellos la media entre todo y nada;
es decir, esto…

Para mí sólo un grande,
un profundo
y, ah, con qué felicidad, infecundo cansancio,
un supremísimo cansancio,
ísimo, ísimo, ísimo,

Cansancio…
Estoy cansado,
está claro,
porque a estas alturas uno tiene que estar cansado.

De qué estoy cansado, no lo sé.
De nada me serviría saberlo,
porque el cansancio sería el mismo.

La herida duele porque duele
y no en función de la causa que la produjo.

Sí, estoy cansado,
y un poco sonriente
de que el cansancio sea sólo esto:
Ganas de dormir en el cuerpo,
un deseo de no pensar en el alma,
y por encima de todo una tranquilidad lúcida
del entendimiento retrospectivo…

¿Y cambia la lujuria al no tener ya esperanzas?
Soy inteligente: eso es todo.

He visto mucho y entendido mucho lo que he visto,
y hay un cierto placer hasta en el cansancio que esto me da,
pues al final la cabeza siempre sirve para algo.

Alvaro de Campos

El Vuelo

El alto vuelo sigo

con mis manos:

honor del cielo, el pájaro

atraviesa

la transparencia, sin manchar el día.

Cruza el oeste palpitando y sube

por cada grada hasta el desnudo azul

todo el cielo es su torre

y limpia el mundo con su movimiento.

Aunque el ave violenta

busque sangre en la rosa del espacio

aquí está su estructura:

flecha y flor es el pájaro en su vuelo

y en la luz se reúnen

sus alas con el aire y la pureza.

¡Oh plumas destinadas

no al árbol, ni a la hierba, ni al

combate,

ni a la atroz superficie,

ni al taller sudoroso,

sino a la dirección y a la conquista

de un fruto transparente!

El baile de la altura

con los trajes nevados

de la gaviota, del petrel, celebro,

como si yo estuviera

perpetuamente entre los invitados:

tomo parte

en la velocidad y en el reposo,

en la pausa y la prisa de la nieve.

Y lo que vuela en mí se manifiesta

en la ecuación errante de sus alas.

¡Oh viento junto al férreo

vuelo del cóndor negro, por la bruma!

Silbante viento que traspuso el héroe

y su degolladora cimitarra:

tú guardas el contacto

del duro vuelo como una armadura

y en el cielo repites su amenaza

hasta que todo vuelve a ser azul.

Vuelo de la saeta

que es la misión de cada golondrina,

vuelo del ruiseñor con su sonata

y de la cacatúa y su atavío!

Vuelan en un cristal los colibríes

conmoviendo esmeraldas encendidas

y la perdiz sacude

el alma verde

de la menta volando en el rocío.

Yo que aprendía volar, con cada vuelo

de profesores puros

en el bosque, en el mar, en las

quebradas,

de espaldas en la arena

o en los sueños.

me quedé aquí, amarrado

a las raíces,

a la madre magnética, a la tierra,

mintiéndome a mí mismo

y volando

solo dentro de mí,

solo y a oscuras.

Muere la planta y otra vez se entierra,

vuelven los pies del hombre al

territorio,

sólo las alas huyen de la muerte.

El mundo es una esfera de cristal,

el hombre anda perdido si no vuela

no puede comprender la transparencia.

Por eso yo profeso

la claridad que nunca se detuvo

y aprendí de las aves

la sedienta esperanza,

la certidumbre y la verdad del vuelo.

-Pablo Neruda-

El Instante

"¿Dónde estarán los siglos, dónde el sueño
de espadas que los tártaros soñaron,
dónde los fuertes muros que allanaron,
dónde el Árbol de Adán y el otro Leño?

El presente está solo. La memoria
erige el tiempo. Sucesión y engaño
es la rutina del reloj. El año
no es menos vano que la vana historia.

Entre el alba y la noche hay un abismo
de agonías, de luces, de cuidados;
el rostro que se mira en los gastados
espejos de la noche no es el mismo. 

El hoy fugaz es tenue y es eterno;
otro Cielo no esperes, ni otro Infierno"


-Jorge Luis Borges-

Insomnio.

Tu mano apoya contra el pecho mío

¿Oyes de un rudo golpe la inquietud?...

Es que hay adentro un carpintero impío

que labra mi ataud

Y no cesa un instante el golpe fiero

y en vano intento al sueño recurrir...

Acaba, acaba, pronto, carpintero,

acaba pronto...

¡Y déjame dormir!

-Heine- 

En blanco y negro.

Los mendigos anónimos 

vienen del cine mudo 

posan en blanco y negro.

En la mano extendida 

en el platillo estéril 

en la gorra tumbada 

en el viejo estribillo 

en el tango que narra 

de chanfle la miseria 

está toda la historia 

esa que no sabemos.

Los mendigos anónimos 

antes tenían nombres 

y memoria y subtítulos.

Mario Benedetti.

Adverbios de Lugar.

Aquí es donde estoy yo. Esté donde esté yo siempre estoy aquí donde me ves. Esta casa, estas caras, estas cosas cansan, porque aquí cansa. Aquí hace sed de irse, sed de allí. Pero allí es el lugar donde jamás podré estar, donde yo soy imposible. Vaya adónde vaya, allá donde yo llegue será aquí y estaré ya esperándome a mí mismo con un ramo de rosas iguales en la mano. Ahí es tu aquí. Ahí parece un grito porque es donde te duele. Yo quiero estar ahí, donde estás tú, tú aquí o, mejor, los dos allí, remotos, juntos porque lo vivo es lo junto. Ahí hay el amor que no hay aquí. Esas cosas tocadas por tus manos, eso que piensas, dices, callas, sueñas, esos lugares donde estás sin mí, eso deseo, eso necesito. Y ser tu ahí, tu aliento intercalado. Allí es la salvación, el espejismo nacido de la sed de estar aquí. Allí sí que seríamos felices, donde tu aquí y mi ahí estarían juntos, comerían perdices que no existen. Allí es la lluvia aquella que cae sobre este páramo sediento. Allí es Jauja, el Dorado. No hay palabras que puedan dar idea de aquel sitio. Las palabras son éstas, nunca aquéllas. Yo estoy aquí y tú ahí y allá nosotros cuándo. Esto es piedra. Eso es seda. Aquello es mar. Aquí, hogar imposible, íntima ausencia, odiado domicilio, cárcel del cada día. Ahí, calor del tú, tu vida mía, tesoro de tu isla, aire de amor. Allí, donde no estamos, llueve sobre la vida que nunca será nuestra y nos aguarda. (Adverbios de lugar, 2004. Juan Vicente Piqueras)

-Pares o Nones- Miro tus manos tranquilas y que los pozos más claras. ¡Tan negras las paraparas relucen cual tus pupilas! Tú las recoges. Vacilas mientras la risa despuntas; tu voz me tira sus puntas y a pleno sol meridiano cerrando toda la mano: «Cuántas habrá?», me preguntas. Clavel de trémulos dones pone a sangrar tu corpiño, y hasta mi propio cariño juegas al pares y nones. Quiza te muevan razones que confesar no has querido; por eso al verme perdido dices con aire señero: «Si tengo pares, te quiero; si tengo nones, te olvido.» Tiras mi suerte en azares que son un grave tormento; tus dedos cuento y recuento y van saliéndome pares. De dos en dos tus lunares llevan atrás mis antojos. Pares tus ósculos rojos que le robé a la fortuna, y como aljibes con luna me dicen pares tus ojos. Hasta los dengues sencillos en ti son mimos ardientes, y pues son pares tus dientes, pares tambien tus zarcillos, pares los blancos tobillos, pares los senos saltones; pienso por muchas razones que tu cariño me gano. Pero al abrirte la mano, tu corazón dice «¡nones!» (Del poeta venezolano Ernesto Luis Rodriguez)

Honda es la noche.

Honda es la noche y no nos basta amar cuando en la sangre sola se estremece, como el niño que fuimos, la inocencia al ver en qué nos hemos convertido. Honda es la noche.  Nos duelen los ojos desalentados.  Dime si nos vale la pena esta felicidad agazapada, este oficio cobarde, este ir tirando. Honda es la noche y ya nada nos basta sino amar el amor y hacernos daño. (La latitud de los caballos) 1999 Juan Vicente Piqueras

Ayer en la noche. (keis_luvin) Disculpa la fecha la hora, el día; disculpa los años las melancolías; disculpa las veces que nunca te quise; disculpa si estuve, pero no me viste. Disculpa si estoy y sigo sobrando; disculpa si estoy y sigo faltando. Ayer en la noche no quise quererte, pero cómo explico que es tan diferente besarte los ojos besarte la frente, ser tuyo en tus labios y actuar fríamente pensándolo todo para no ofenderte estudiando todo para no perderte, pero al mismo tiempo también complacerme. Te sigo queriendo Y quiero quererte. Del poeta: Dennis Rodríguez. http://www.predicado.com/work.php?id=246371

Los Heraldos negros.

Hay golpes en la vida, tan fuertes...  ¡Yo no sé! Golpes como del odio de Dios;  como si ante ellos, la resaca de todo lo sufrido se empozara en el Alma...  ¡Yo no sé! Son pocos;  pero son...  Abren zanjas oscuras en el rostro más fiero  y en el lomo más fuerte. Serán tal vez los potros de bárbaros Atilas; o los Heraldos Negros que nos manda la Muerte. Son las caídas hondas de los Cristos del alma de alguna Fe adorable que el Destino blasfema. Esos golpes sangrientos son las crepitaciones de algún pan que en la puerta del horno se nos quema. Y el hombre...  Pobre...  ¡Pobre!  Vuelve los ojos,  como cuando por sobre el hombro  nos llama una palmada; vuelve los ojos locos,  y todo lo vivido se empoza,  como charco de culpa, en la mirada. Hay golpes en la vida, tan fuertes...  ¡Yo no sé! -De: César Vallejo, 1918-

Te Amo... 

Te amo,

te amo de una manera inexplicable,

de una forma inconfesable,

de un modo contradictorio.

Te amo

con mis estados de ánimo que son muchos,

y cambian de humor continuamente.

por lo que ya sabes,

el tiempo, la vida, la muerte.

Te amo...

con el mundo que no entiendo,

con la gente que no comprende,

con la ambivalencia de mi alma,

con la incoherencia de mis actos,

con la fatalidad del destino,

con la conspiración del deseo,

con la ambigüedad de los hechos.

Aún cuando te digo que no te amo, te amo,

hasta cuando te engaño, no te engaño,

en el fondo, llevo a cabo un plan,

para amarte mejor.

Te amo...

sin reflexionar, inconscientemente,

irresponsablemente, espontáneamente,

involuntariamente, por instinto,

por impulso, irracionalmente.

En efecto no tengo argumentos lógicos,

ni siquiera improvisados

para fundamentar este amor que siento por ti,

que surgió misteriosamente de la nada,

que no ha resuelto mágicamente nada,

y que milagrosamente, de a poco, con poco y nada

ha mejorado lo peor de mí.

Te amo,

te amo con un cuerpo que no piensa,

con un corazón que no razona,

con una cabeza que no coordina.

Te amo

incomprensiblemente,

sin preguntarme por qué te amo,

sin importarme por qué te amo,

sin cuestionarme por qué te amo.

Te amo

sencillamente porque te amo,

y yo mismo no sé por qué te amo.

-Pablo Neruda-

El seminarista de los ojos negros.

Desde la ventana de un casucho viejo abierta en verano, cerrada en invierno por vidrios verdosos y plomos espesos, una salmantina de rubio cabello y ojos que parecen pedazos de cielo, mientas la costura mezcla con el rezo, ve todas las tardes pasar en silencio los seminaristas que van de paseo. Baja la cabeza, sin erguir el cuerpo, marchan en dos filas pausados y austeros, sin más nota alegre sobre el traje negro que la beca roja que ciñe su cuello, y que por la espalda casi roza el suelo. Un seminarista, entre todos ellos, marcha siempre erguido, con aire resuelto. La negra sotana dibuja su cuerpo gallardo y airoso, flexible y esbelto. Él, solo a hurtadillas y con el recelo de que sus miradas observen los clérigos, desde que en la calle vislumbra a lo lejos a la salmantina de rubio cabello la mira muy fijo, con mirar intenso. Y siempre que pasa le deja el recuerdo de aquella mirada de sus ojos negros. Monótono y tardo va pasando el tiempo y muere el estío y el otoño luego, y vienen las tardes plomizas de invierno. Desde la ventana del casucho viejo siempre sola y triste; rezando y cosiendo una salmantina de rubio cabello ve todas las tardes pasar en silencio los seminaristas que van de paseo. Pero no ve a todos: ve solo a uno de ellos, su seminarista de los ojos negros; cada vez que pasa gallardo y esbelto, observa la niña que pide aquel cuerpo marciales arreos. Cuando en ella fija sus ojos abiertos con vivas y audaces miradas de fuego, parece decirla: ¡Te quiero!, ¡te quiero!, ¡Yo no he de ser cura, yo no puedo serlo! ¡Si yo no soy tuyo, me muero, me muero! A la niña entonces se le oprime el pecho, la labor suspende y olvida los rezos, y ya vive sólo en su pensamiento el seminarista de los ojos negros. En una lluviosa mañana de inverno la niña que alegre saltaba del lecho, oyó tristes cánticos y fúnebres rezos; por la angosta calle pasaba un entierro. Un seminarista sin duda era el muerto; pues, cuatro, llevaban en hombros el féretro, con la beca roja por cima cubierto, y sobre la beca, el bonete negro. Con sus voces roncas cantaban los clérigos los seminaristas iban en silencio siempre en dos filas hacia el cementerio como por las tardes al ir de paseo. La niña angustiada miraba el cortejo los conoce a todos a fuerza de verlos... tan sólo, tan sólo faltaba entre ellos... el seminarista de los ojos negros. Corriendo los años, pasó mucho tiempo... y allá en la ventana del casucho viejo, una pobre anciana de blancos cabellos, con la tez rugosa y encorvado el cuerpo, mientras la costura mezcla con el rezo, ve todas las tardes pasar en silencio los seminaristas que van de paseo. La labor suspende, los mira, y al verlos sus ojos azules ya tristes y muertos vierten silenciosas lágrimas de hielo. Sola, vieja y triste, aún guarda el recuerdo del seminarista de los ojos negros... -Poema de Miguel Ramos Carrión-