pensar destruye.
Ajena a nosotros
derrúmbase la hora,
Dentro y fuera de nosotros,
y todo en ella.
Inútilmente
el alma llora.
¿De qué sirve?
¿Qué es lo que debe servir?
Pálido esbozo leve
Del sol de invierno
sonríe en mi cama...
Vago susurro breve.
De las vocecitas
que despierta la mañana,
De la fútil promesa del día,
Muerta al nacer,
en la esperanza
absurda y lejana
En la que el alma confía.
Del poeta portugues Fernando Pessoa.
